Mon oncle John est mort le matin du dimanche 5 janvier 2020, dans le lit de sa chambre en Angleterre. 
C'était un homme très touchant dont la folie m'a toujours fascinée. Dans sa légèreté comme dans sa lourdeur. Lourdeur qui s'intensifiait au rythme de ses addictions.

Au cours de la semaine suivante, je m'y suis rendue pour assister à l'enterrement. C'était une après midi très intense ponctuée de pleurs, de whisky et de boue. Et, malgré la peur et le manque de confiance en moi, j'ai écrit une lettre en son hommage.

C'est ainsi que j'ai eu la chance, par le biais de cet écrit, de profiter d'un moment d'introspection. Tout comme me l'ont permis les paysages de mon voyage qui défilaient avec le temps. J'avais l'impression qu'ils me racontaient la vanité de notre monde. Ce qui a suscité l'envie de photographier ce moment qui m'a tant touché. Revenir à ce que la photographie a toujours offert, l'immortalisation d'un temps, d'un lieu, d'une personne.

Et comme je l'évoque dans la lettre, ce sont les images de cette maison qui me bouleversent encore. Leur dualité. Ce lieu ôté de sa présence pourtant fantomatique. Un vide qui murmurait sa mort au travers de chaque détail qui le réincarnait. Sa présence  encore si forte dans l'atmosphère. Cette sensation qu'il était encore là. Quelque part dans ses draps, ses escaliers et même dans le regard porté par la fenêtre, comme s'il la vie s'était arrêtée, un temps, elle aussi.